Toda a gente te quer.

foi ele quem me ofereceu aqueles discos. éramos estudantes, contávamos tostões e não éramos felizes. nunca fomos, aliás. mas, fazíamos cópias de música, cheias de graça e de retratos peculiares. cheios de amor.
acho que nunca me vou esquecer desses tempos, da caligrafia dele, marcada, de altos e baixos. a preto, como é óbvio. e com a Mont Blanc que ele e só ele usava. tinha sido a irmã que lhe oferecera, confidenciou-me, um dia.
ouvíamos os cd's a dois, como adolescentes que perdem a virgindade musical e depois não querem outra coisa. e aquilo era fodido, caramba, aquilo era fodido. tinha tanto lá dentro que nem as músicas, nem as letras conseguiam explicar o sentimento que nos assolava.
mesmo quando ele se foi embora, os cd's ficaram. e eram tão reais, que nem foi preciso o último adeus entre mim e ele. acho que o elo ficou para a chama eterna. nem sempre temos de falar com a pessoa para sabermos que ela ouve a mesma canção. uma beleza negra.
e quando escrevemos linhas passadas na segurança do presente, sorrimos. sonha comigo, irmão. há (a)mar(-Me) e (a)mar(-te), há ir(-te) e voltar-(te).
porque teremos sempre música e, como o Miguel diz, ela "nunca vem de onde se espera"*.
pois não: está sempre a surgir.

* miguel esteves cardoso

se são lágrimas que choro, foste tu quem as criou. não choro água, choro-te, lama, vento e falta de alma. são tuas as tonturas e os delírios, os tremidos e os soluços. são teus os julgamentos, a inveja e a competição a que expões quem tenta passar incólume. de filáucia, tens zero; de escárnio e maldizer, tens vinte. já entraste para o quadro de honra do século XII, onde estancaste? pára, pára, pára. sai da minha cabeça, seu petulante infame. deixa-me vomitar-te das minhas entranhas, de lá tens de sair, porque quero, porque preciso descans[ar-te]. simplesmente, deixa-me dormir esta noite, monstro sem fim. não me assombres, apenas. quero dormir.

metas e cor, não foges.

A vida esmorece por uma dessas janelas. No início, eram os cortinados floridos. Às cores, com padrões alegres, brilhantes, simples. No fim, já nem de retalhos se tratavam. Atrás deles, escondia-se uma mancha negra, desbotada com purpurina. Pareciam lágrimas, nesse tecido. Sabes, é que quem não dá valor às palavras, ensurdece. Pior, emudece. Quem troca de cortina a meio da vida, apodrece. E sabes? Nem tudo faz sentido e a dor é uma dessas coisas senis, como as mazelas que só fazem sentido quando sentidas.

Mudar, novamente, as cortinas é difícil. As cortinas são o que moldam a paisagem. O esforço para as mudar é atroz. Sabes, é tão difícil levantar o dedo para o sol entrar. O esforço hediondo da mudança quando nem força para uma simples cortina se tem.

Diz-me: o amarelo é melhor que a púrpura? ou o rosa mais abrasador que o preto?

esvoaça e morre.

Deitado ao lado de um filho morto, ele abraça as mãos inertes de carne mole, fria. Nada corre nas veias: nem o medo, nem o sono, nem a angústia. Não há vida, há lodo.

Sentado, ele olha o filho morto coberto nessa massa castanha lodacenta, em mágoa. O fim.

Não falaram do fim, porque tinham prometido não o fazer. O fim seria quando tivesse de ser e quando o lodo emergisse.

Emergiu.

Ele purificou-se. Tomou um banho e embrulhou o filho num saco plástico qualquer. Saiu de casa e, como quem deita um guardanapo depois de usar, colocou o saco no lixo.

Na paragem de autocarro decrépita, sozinho entre as luzes fundidas de uma cidade-cadáver, ele entra no 29C. Dois gémeos de olhos claros, com pouco mais que 3 anos, sorriem-lhe. Ele desvia, inopinadamente, o olhar. Não quer vida. Senta-se a seu lado uma mulher de meia-idade. Gorda, cansada, grávida. Uma ode à fealdade, ao néscio que a vida humana tanto protagoniza. Ele levanta-se, perturbado. Parece que, para onde quer que olhe, a experiência do ser lhe espeta murros secos e surdos, qual lutador faminto de sangue.

Sai no destino mais próximo. Uma colina. Nada à volta. Dali, avista a cidade, ali está sozinho e o vento é a sua única companhia.

Ao longe, esvoaça um saco-plástico, como se as memórias esvoaçassem, como se o papagaio que ele próprio lançava, na infância perdida pelas praias do sul viesse com ele.

É isso. Sul. É tempo de rumar a sul. O vento suão é mais doce do que este, que teima em penetrar e em trazer o fétido do cadáver abandonado, do passado encostado.

Vai partir. Com um esqueleto na bagagem, em busca do fim. Porque aqui não é um bom lugar para morrer. Muito menos, para enterrar.

quando choramos por algo e, na verdade, estamos a chorar por outra coisa qualquer, é oportunismo. é este mar de sargaços, em que navegamos à bolina, sem saber bolinar.

o vento é uma simples vibração que não é de ninguém. o vento é hoje e é para sempre. o mar de sargaços não é de hoje, nem é de sempre.

mas hoje há vento e o mar está revolto.

lista de coisas tristes a fazer antes que a alzheimer seja belzebú.

1 - ver o rambo.

2 - cantar.

3 - aprender xadrez.

4 - ver paisagens mirescas.

5 - comprar uma caixa de música.

6 - fazer o solo triste.

7 - acompanhar à guitarra, tristemente.

8 - filme de gaja.

9 - alho francês à brás.

10 - aprender a jogar matrecos.

este mar [de sargaços].

coisas parvas a fazer antes que "o amanhã seja a maior mentira"*

1º - deixar de fumar.
2º - gostar dela e mimá-la.
3º - fazer um piercing no nariz.
4º - encontrar um emprego.
5º - sair de portugal.
6 º - acabar bem o mestrado.
7 º - ver um concerto de radiohead.
8 º - arrumar o quarto.
9 º - escrever o que tem de ser escrito, até que o coração saia da boca.
10º - decidir e fazer o que tem de ser feito.
11 º - fazer desporto.
12 º - o chão que pisas não ser eu.
13 º - tirar a carta.
14 º - fazer as linhas acima serem verdade e não serem o número t r e z e.

* pluto e o ser só mais um começo

jeff buckley e a sua graça ou "como é que este homem continua a fazer parte da minha vida, há quatro anos".

"this is our last goodbye, i hate to feel the love between us die. but it's over, just hear and then i'll go. you gave more to live for, more than you'll ever know."

so, maybe tomorrow i'll find my way home.